27 Bardzo reprezentatywnych wierszy awangardowych

The awangardowe wiersze pojawiły się w pierwszej połowie XX wieku i charakteryzowały się, podobnie jak ogólnie trend awangardowy, swobodnym i innowacyjnym stylem, nie związanym z konwencjami literackimi.

Awangarda w poezji nie szanuje metryk, podejmuje ryzyko, jest lekceważąca i bardzo kreatywna, aż do praktykowania całkowitej wolności.

Ta anarchia jest obserwowana w typografii i sposobie tłumaczenia linii na papierze (do góry nogami lub w postaci zwierząt, spiral itp.), Obejmujących rysunki, dźwięki i obrazy snów lub dziwne sytuacje.

Awangardowa poezja celowo odwołuje się do złej pisowni, do tworzenia nieistniejących słów i do rezygnacji z łączników i innych zasobów gramatycznych.

Temat wykracza również poza zwykłe, a słowa nie starają się mieć znaczenia wykraczającego poza same słowa, to znaczy nie ma sensu symbolicznego.

Wszystkie te cechy były bardzo wyraźne w awangardowej poezji Europy. Kiedy obecny prąd przeniknął Amerykę, pisarze tego kontynentu przyjęli go, aby wyrazić swoje socjalistyczne ideały polityczne i troskę o kwestie społeczne.

Dlatego w swoich wierszach tematycznych dyskutowali o problemach ludzkości, posługując się mniej lub bardziej subtelnymi metaforami, ale ostatecznie odzwierciedlając ich przywiązanie do ludzi.

Może interesuje Cię 15 najwybitniejszych przedstawicieli awangardy.

Lista wierszy głównych autorów awangardy

Sierpień 1914 r

Autor: Vicente Huidobro

To rocznik granic
Za horyzontem coś się dzieje
Wszystkie miasta są zawieszone na szubienicy zorzy
Miasta, które wąchają jak rury
Halalí
Halalí
Ale to nie jest piosenka

Mężczyźni oddalają się 

Ebony Real

Autor: Nicolás Guillén

Widziałem cię po południu,
Heban i pozdrowiłem cię;
ciężko między wszystkimi pniami,
ciężko między wszystkimi pniami,
twoje serce pamiętałem.

Arará cuévano,
będzie orać sabalú.

-Prawdziwy heban, chcę łodzi,
Prawdziwe heban, z twojego czarnego drewna ...
-Teraz nie może być,
czekaj, przyjacielu, czekaj,
zaczekaj, aż umrę.

Arará cuévano,
będzie orać sabalú.

-Prawdziwy heban, chcę skrzynię,
Prawdziwe heban, z twojego czarnego drewna ...
-Teraz nie może być,
czekaj, przyjacielu, czekaj,
zaczekaj, aż umrę.

Arará cuévano,
będzie orać sabalú.

-Chcę kwadratowy stół
i maszt flagowy;
Chcę moje ciężkie łóżko,
Chcę moje ciężkie łóżko,
Heban, z twojego drewna,
Och, z twojego czarnego drewna ...
-Teraz nie może być,
czekaj, przyjacielu, czekaj,
zaczekaj, aż umrę.

Arará cuévano,
będzie orać sabalú.

Widziałem cię po południu,
Heban i pozdrowiłem cię:
ciężko między wszystkimi pniami,
ciężko między wszystkimi pniami,
twoje serce pamiętałem.

Śmiech i Milton

Autor: Jorge Luis Borges

Od pokoleń róż
To w tle czasu zostało utracone
Chcę, żeby ktoś został ocalony od zapomnienia,
Jeden bez znaku lub znak między rzeczami

Co oni Przeznaczenie daje mi
Ten dar nazywania po raz pierwszy
Ten cichy kwiat, ostatni
Rosa, którą Milton podszedł do jego twarzy,

Nie widząc tego Oh ty, czerwony lub żółty
O biała róża z wymazanego ogrodu,
Magicznie zostaw swoją przeszłość

Odwieczny iw tym wersecie świeci,
Złoto, krew, kość słoniowa lub krucha
Jak w twoich rękach, niewidzialna róża.

Ptak

Autor: Octavio Paz

W przejrzystej ciszy
dzień odpoczywał:
przejrzystość przestrzeni
to była przejrzystość ciszy.
Spokojne światło nieba ucichło
wzrost trawy.
Błędy ziemi, między kamieniami,
pod identycznym światłem były kamieniami.
Czas w minucie był nasycony.
W ciszy
był spożywany w południe.

I śpiewał ptak, cienka strzała.
Zraniona srebrna skrzynia wibrowała niebo,
liście poruszyły się,
zioła się obudziły ...
Czułem, że śmierć jest strzałą
Kto nie wie, kto strzela
i w otworze ocznym umieramy.

The Black Heralds

Autor: César Vallejo

W życiu są ciosy, tak silne ... Nie wiem!

Ciosy nienawiści do Boga; jakby przed nimi,

ucierpiał kac wszystkiego

będzie empozara w duszy ... Nie wiem!

Jest ich niewielu; ale są ... Otwierają ciemne rowy

w najgroźniejszej twarzy i najsilniejszym polędwicy.

Być może będą to źrebięta barbarzyńców Atilas;

lub czarne zwiastuny, które wysyła nam śmierć.

Są głębokimi upadkami Chrystusowych dusz

jakiejś ukochanej wiary, że Przeznaczenie bluźni.

Te krwawe ciosy to trzaski

trochę chleba, który pali się w drzwiach piekarnika.

A człowiek ... Biedny ... biedny! Odwróć oczy

kiedy przez ramię nazywa nas klaskaniem;

zamienia szalone oczy i wszystko żyje

staje się mocny, jako kałuża winy, w spojrzeniu.

W życiu są ciosy, tak silne ... Nie wiem!

Wiersz XX

Autor: Pablo Neruda

Mogę dziś napisać najsmutniejsze wersety.

Napisz na przykład: „Noc jest gwiaździsta, 
i drżą, niebieskie, gwiazdy, w oddali ”.

Nocny wiatr wiruje na niebie i śpiewa.

Mogę dziś napisać najsmutniejsze wersety. 
Kochałem ją, a czasami też mnie kochała.

W takie noce miałem ją w ramionach.
Całowałem ją tak wiele razy pod nieskończonym niebem.

Kochała mnie, czasem ją też kochałem. 
Jak nie kochać jego wielkich stałych oczu.

Mogę dziś napisać najsmutniejsze wersety. 
Pomyśleć, że go nie mam. Poczuj, że ją zgubiłem.

Słyszeć ogromną, ogromną noc bez niej. 
A werset pada na duszę jak na rosę.

Jakie to ma znaczenie, że moja miłość nie mogła tego zatrzymać. 
Noc jest gwiaździsta, a ona nie jest ze mną.

To jest to. W oddali ktoś śpiewa. W oddali. 
Moja dusza nie jest zadowolona z tego, że ją straciła.

Aby zbliżyć ją do siebie, jej spojrzenie szuka jej. 
Moje serce jej szuka, a ona nie jest ze mną.

Tej samej nocy, która czyni ich białymi 
           drzewa.
My, wtedy, nie jesteśmy już tacy sami.

Już jej nie kocham, to prawda, ale jak bardzo ją kochałem. 
Mój głos szukał wiatru, który dotknie twojego ucha.

Od innego. Będzie z innego. Jak przed moimi pocałunkami.
Jego głos, jego czyste ciało. Jego nieskończone oczy.

Już jej nie kocham, to prawda, ale może chcę ją.
Miłość jest tak krótka, a zapomnienie jest tak długie.

Ponieważ w takie noce miałem to między sobą
          ramiona,
moja dusza nie jest zadowolona z tego, że ją straciła.

Chociaż jest to ostatni ból, który mnie powoduje,
a to są ostatnie wersety, które do was piszę.

Oda do Rubén Darío

Autor: José Coronel Urtecho

(Akompaniament papieru ściernego)

Podważyłem twój cementowy lew do końca.

Wiesz, że moje łzy były łzami,

Nie perły. Kocham cię.

Jestem zabójcą twoich portretów.

Po raz pierwszy jedliśmy pomarańcze.

Il n'y a pas de chocolat - powiedział twój anioł stróż.

Teraz możesz doskonale

pokaż mi swoje życie przez okno

jak niektóre obrazy, których nikt nie malował.

Twoja sukienka cesarza, wisi

ściany, haft słowo,

o ile mniejsze niż ta piżama

z którym teraz śpisz,

że jesteś tylko duszą.

Pocałowałem twoje ręce.

„Stella, mówiłeś do siebie-

w końcu dotarł po zatrzymaniu ”,

nie pamiętam, co wtedy powiedziałeś.

Wiem, że się z tego śmiejemy.

(W końcu powiedziałem ci: „Nauczycielu, chciałbym

zobacz faun ”.

Ale ty: „Idź do klasztoru”).

Rozmawiamy o Zorrilli. Powiedziałeś:

„Mój ojciec” rozmawiałem o znajomych.

„Ponownie odejmij tę literaturę”

twój impertynencki anioł.

Bardzo się wywyższyłeś.

„Literatura cała reszta to ta”.

Potem zrozumieliśmy tragedię.

Jest jak woda, kiedy

zalać pole, wieś

nie będę się denerwować

przez drzwi wypełniam pokoje

pałaców - w poszukiwaniu kanału,

z morza nikt nie wie.

Ty, który powiedziałeś tyle razy „Ecce

Homo ”przed lustrem

nie wiedziałem, który z nich był

prawdziwy, jeśli taki był.

(Czy chciałeś rozbić kawałki

kryształ?) Nic z tego

(marmur pod niebieskim) w twoich ogrodach

-gdzie przed śmiercią modliłeś się do kaprala-

gdzie jeżdżę z moją dziewczyną

Nie szanuję łabędzi.

II

(Akompaniament bębnów)

Miałem bójkę

z Złodziejem twoich krawatów

(ja, kiedy poszedłem do szkoły),

który złamał twoje rytmy

wybity w uszach ...

Libertador, zadzwoniłbym do ciebie,

jeśli to nie była bezczelność

przeciwko twoim prowansalskim dłoniom

(Śpiewnik Baena)

w „Clavicordio de la Abuela”

-Twoje ręce, znów się całuję,

Nauczyciel.

W naszym domu spotkaliśmy się

do zobaczenia w balonie

Wyszedłeś z kuchni

-potem odkryliśmy, że księżyc

to był rower-

i wróciłeś na wielką imprezę

otwarcia walizki.

Babcia była wściekła

twoich paryskich symfonii,

ja jadłem dzieci

twoje gruszki woskowe.

(Och, twoje smaczne owoce wosku)

Rozumiesz.

Ty, który byłeś w Luwrze,

wśród kul greckich,

i wykonałeś marsz

do zwycięstwa Samotraki,

rozumiesz, dlaczego do ciebie mówię

jak maszyna fotograficzna

w Plaza de la Independencia

Cosmopolis of America,

gdzie uczyłeś hodować Centaury

dla rolników z Pampy.

Ponieważ szuka mnie na próżno

między twoimi wymarzonymi zasłonami,

Skończyłem dzwoniąc do ciebie

„Nauczyciel, nauczyciel”,

gdzie twoja wspaniała muzyka

To harmonia twojej ciszy ...

(Dlaczego uciekłeś, mistrzu?)

(Jest kilka kropel krwi

w twoich arrasach).

Rozumiem.

Przepraszam Nic nie było.

Wracam do liny mojej szczęśliwej.

Ruben? Tak, Rubén był marmurem

Grecki (Czy to nie jest?)

„Wszystko w porządku ze światem”, powiedział nam

z jego wspaniałą prozą

nasz drogi panie Roberto

Browning I to prawda.

KOŃCOWE

(Z gwizdkiem)

Krótko mówiąc, Rubén,

rodak nieunikniony, pozdrawiam cię

z moim melonikiem,

kto zjadł myszy

tysiąc dziewięćset dwadzieścia-

co. Amen.

Jaka szkoda!

Autor: León Felipe

Jaka szkoda
że nie umiem tak śpiewać
tego czasu tak samo jak poeci, którzy dziś śpiewają!
Jaka szkoda
że nie mogę śpiewać głosem engolada
te jasne romanse
ku chwale ojczyzny!
Jaka szkoda 
że nie mam ojczyzny!
Wiem, że historia jest taka sama, zawsze taka sama, co się dzieje
z ziemi do innej ziemi, z wyścigu
do innej rasy,
jak spędzają
te letnie burze z tego do tego regionu.
Jaka szkoda
że nie mam regionu,
Ojczyzna dziewczyna, prowincjonalna ziemia!
Powinienem się urodzić w łonie matki
kastylijskiego stepu
i urodziłem się w mieście, którego niczego nie pamiętam;
Niebieskie dni mojego dzieciństwa spędziłem w Salamance,
i moja młodość, ciemna młodzież, na Górze.
Po ... Nie upuściłem kotwicy,
i żadna z tych ziem nie podnosi mnie
ani mnie nie wywyższa
móc śpiewać zawsze w tej samej melodii
do tej samej przepływającej rzeki
tocząc się po tych samych wodach,
na to samo niebo, na to samo pole iw tym samym domu.
Jaka szkoda
że nie mam domu!
Dwór i zdobione,
dom
w którym się zatrzyma,
do innych dziwnych rzeczy,
stary skórzany fotel, stół zjadany przez mole
(powiedz mi
stare domowe historie takie jak Francis Jammes i Ayala)
i portret mojego dziadka, który wygra
bitwa.
Jaka szkoda
że nie mam dziadka, który wygra
bitwa,
portretowany ze skrzyżowaną ręką
w klatce piersiowej, a drugi w pięści miecza!
I szkoda 
że nie mam nawet miecza!
Ponieważ ... Co zaśpiewam, jeśli nie będę miał ojczyzny?,
nie prowincjonalna ziemia,
nie dom
dwór i zdobione,
ani portret mojego dziadka, który wygra
bitwa,
nie stary skórzany fotel, stół ani miecz?
Co mam śpiewać, jeśli jestem pariasem?
który ledwo ma warstwę!

Jednak ...
w tej krainie Hiszpanii
i we wsi Alcarria
jest dom
w którym jestem karczma
i gdzie mam pożyczone,
sosnowy stół i krzesło ze słomy.
Mam też książkę. I wszystkie moje spory są
w pokoju
bardzo szeroki
i bardzo biały
który jest w najniższej części
i najfajniejsza w domu.
Ma bardzo jasne światło
ten pokój
tak szeroki
i tak biały ...
Bardzo jasne światło
przez okno
z widokiem na bardzo szeroką ulicę.
I w świetle tego okna
Przychodzę każdego ranka.
Tutaj siedzę na swoim krześle ze słomką
i wygrywam długie godziny
czytając w mojej książce i widząc, jak to się dzieje
ludzie przez okno.
Rzeczy mało ważne
wyglądają jak książka i szyba
w wiosce Alcarria,
a jednak to wystarczy
czuć całą duszę mojego rytmu życia.
Że cały rytm świata przez te kryształy się dzieje
kiedy mijają
ten pasterz, który idzie za kozłami
z ogromną cayadą,
ta kobieta przytłoczyła się
z ładunkiem
drewna opałowego z tyłu,
tych żebraków, którzy przychodzą ciągnąc za swoje nieszczęścia, Pastrana,
i ta dziewczyna, która tak niechętnie chodzi do szkoły.
Och, ta dziewczyna! Zatrzymuje się w moim oknie
zawsze i pozostanie na kryształach
jakby to był znaczek.
Jaka łaska
on ma swoją twarz
w pokruszonym szkle
z podbródkiem i zadartym nosem!
Śmieję się dużo podczas oglądania jej
i mówię jej, że jest bardzo ładną dziewczyną ...
Potem do mnie dzwoni
Głupiec! I odchodzi.
Biedna dziewczyna! To już się nie zdarza
dla tej szerokiej ulicy
bardzo niechętnie chodzę do szkoły,
nie zatrzymuje się
w moim oknie,
nie zatrzymuje się na zakleszczonych kryształach
jakby to był znaczek.
Że pewnego dnia się zepsuł,
bardzo źle,
a następnego dnia dzwoniły za nią dzwony.

I w bardzo jasne popołudnie,
dla tej szerokiej ulicy,
Przez okno,
Widziałem, jak ją zabrali
w pudełku
bardzo biały ...
W pudełku
bardzo biały
który miał małą szklankę w pokrywie.
Przez tę szybę widać było jej twarz
tak samo jak kiedy byłem
Pegadita do szklanki mojego okna ...
Do szyby tego okna
to zawsze przypomina mi mały kryształ tego pudełka
tak biały.
Dzieje się cały rytm życia
przez szybę mojego okna ...
I śmierć też się zdarza!

Jaka szkoda
które nie potrafią śpiewać innych wyczynów,
ponieważ nie mam ojczyzny,
nie prowincjonalna ziemia,
nie dom
dwór i zdobione,
ani portret mojego dziadka, który wygra
bitwa,
nie stary skórzany fotel, stół ani miecz,
a ja jestem pariasem
który ledwo ma warstwę ...
przyjdźcie, zmuszeni, by śpiewać rzeczy mało ważne!

Sen

Autor: Jorge Luis Borges.

Jeśli sen był (jak mówią) a

rozejm, czysty odpoczynek umysłu,

Dlaczego, jeśli obudzisz się nagle,

czujesz, że zostałeś obrabowany z fortuny?

Dlaczego tak wcześnie wstajesz? Godzina

pozbawia nas niepojętego daru,

tak intymne, że jest tylko do przetłumaczenia

w letargu, który budzi dora

snów, które mogą być odbiciami

obcięcia skarbów cienia,

ponadczasowej kuli, która nie ma nazwy

i że dzień deformuje ich lustra.

Kim będziesz dziś wieczorem w ciemności

sen po drugiej stronie jego ściany?

W chwale cienia (fragment)

Autor: Jorge Luis Borges.

Starość (takie jest imię, które dają mu inni)

może to być czas naszego szczęścia.

Zwierzę zmarło lub prawie umarło.

Człowiek i jego dusza zostają.

Żyję między świetlistymi i niejasnymi formami

to nie są nawet ciemności.

Buenos Aires,

który kiedyś był rozdarty na przedmieściach

ku nieustającej równinie,

Po raz kolejny był to Recoleta, Retiro,

niewyraźne ulice Once

i niepewne stare domy

że wciąż nazywamy Południe.

W moim życiu zawsze było zbyt wiele rzeczy;

Demokryt z Abdera rozerwał oczy, by myśleć;

czas był moim Demokrytem.

Ta półcień jest powolna i nie boli;

przepływa przez łagodny spadek

i wygląda jak wieczność.

Koło głodnych (fragment)

AutorCesar Vallejo.

Przez moje własne zęby wychodzę z palenia,

krzycząc, popychając,

obniżam spodnie ...

Váca mój żołądek, váca moje jelito czcze,

nędza wyciąga mnie przez moje własne zęby,

złapany kijem przez pięść koszuli.

Kamień do siedzenia

Czy teraz nie będzie dla mnie?

Nawet ten kamień, w którym kobieta, która urodziła, potyka się,

matka baranka, przyczyna, korzeń,

Że nie będzie mnie teraz?

Nawet to inne,

co się stało, przykucnąłem w mojej duszy!

Nawet wapienne lub złe (skromny ocean)

albo ten, który już nie służy ani nie może być rzucony przeciwko człowiekowi

które mi to teraz dają!

Nawet ten, którego znaleźli, przemierzał i samotny w zniewadze,

które mi to teraz dają!

Nawet krzywy i koronowany, w którym rozbrzmiewa

tylko raz spacer prostych sumień,

lub przynajmniej ten inny, rzucony w dostojny sposób,

upadnie sam,

w prawdziwym zawodzie,

Daj mi to teraz! ...

Motyl

Autor: Nicolás Guillén.

Chciałbym zrobić wiersz, który miał

Wiosenny rytm;

to było jak wspaniały rzadki motyl,

jak motyl, który leci

o twoim życiu, szczerym i lekkim

rewolta na twoim ciepłym ciele

ciepłej palmy

i wreszcie jego absurdalny lot odpocznie

-jak w niebieskiej skale łąki-

o ładnym różu twojej twarzy ...

Chciałbym zrobić wiersz, który miał

cały zapach wiosny

i to, co rzadki motyl odwoła

o twoim życiu, o twoim ciele, o twojej twarzy.

Jak nie być romantycznym i XIX wieku

Autor: Nicolás Guillén.

Jak nie być romantycznym i XIX wieku,

Nie żałuję,

jak nie być Mussetem

widząc ją dziś po południu

leżący prawie bez krwi,

mówienie z daleka,

z dala od siebie,

lekkich, miękkich, smutnych rzeczy.

Szorty dobrze szorty

Pozwalają ci zobaczyć twoje zatrzymane uda

prawie potężny,

ale jego chora bluzka płucna

rekonwalescencja

jak również jego szyja - cienka-Modigliani,

tak samo jak jego stokrotka-pszenica-czysta,

Margarita znowu (tak dokładna),

od czasu do czasu szezlong

dorywczo obok telefonu,

Oddają mi przezroczysty biust

(Nic, już trochę zmęczenia).

Jest sobota na ulicy, ale na próżno.

Och, jak ją kochać

Nie złamałem się

z tak piany, tak sonetu i madrygału,

Wyjeżdżam, nie chcę jej widzieć,

tak Musset i XIX wieku

jak nie być romantycznym.

Lustro wody

Autor: Vicente Huidobro.

Moje lustro, prąd w nocy,

Staje się strumieniem i odsuwa się od mojego pokoju.

Moje lustro, głębsze niż kula

Gdzie utonęły wszystkie łabędzie.

To jest zielony staw na ścianie

A pośrodku twoja zakotwiczona nagość śpi.

Na falach, pod lunatycznym niebem,

Moje marzenia odchodzą jak statki.

Stojąc na rufie zawsze zobaczysz mnie śpiewającą.

W mojej piersi puchnie tajna róża

I pijany słowik trzepocze na moim palcu.

Wiersz 18 (fragment)

Autor: Vicente Huidobro.

Oto jestem na skraju przestrzeni i z dala od okoliczności

Opuszczam czule jak światło

W stronę drogi pozorów

Wrócę, aby usiąść na kolanach ojca

Piękna wiosna chłodzona przez wachlarza skrzydeł

Gdy ryba cofnie kurtynę morską

A próżnia jest spuchnięta przez możliwy wygląd

Wrócę na wody nieba

Lubię podróżować jak statek-oko

to idzie i przychodzi w każdym mrugnięciu

Już sześć razy dotknąłem progu

nieskończoności, która zamyka wiatr

Nic w życiu

poza krzykiem przedpokoju

Nerwowe oceany Co za nieszczęście goni nas

w urnie niecierpliwych kwiatów

odnajdujesz emocje w określonym rytmie

Jestem wszystkim człowiekiem

Człowiek zraniony tym, kto wie, kto

Zagubiona strzała chaosu

Nadmierny teren ludzki

Tak nieproporcjonalne i ogłaszam to bez strachu

Niegodne, ponieważ nie jestem burżuazją lub rasą zmęczoną

Może jestem barbarzyńcą

Niezbyt często chory

Barbarzyńca czyści procedury i zaznaczone ścieżki

Nie akceptuję twoich wygodnych foteli bezpieczeństwa ...

Wiosna w zasięgu wzroku

Autor: Octavio Paz.

Polerowana przezroczysta kamienna klarowność,

gładki przód posągu bez pamięci:

zimowe niebo, przestrzeń odbita

w innym głębiej i bardziej pusto.

Morze ledwie oddycha, ledwo świeci.

Światło zatrzymało się między drzewami,

armia śpi. On je budzi

wiatr z flagami liści.

Urodzony z morza, atakuje wzgórze,

bezbłędna, kipiąca kipiel

przeciwko żółtemu eukaliptusowi

i rozlewa się echem po całej równinie.

Dzień otwiera oczy i przenika

w oczekiwanej wiośnie.

Wszystko, co dotykają moje ręce, leci.

Jest pełen ptaków świata.

Oddział

Autor: Octavio Paz.

Śpiewaj na czubku sosny

zatrzymany ptak,

drżący, na swoim trylu.

Stań, strzałka, na gałęzi,

zanika między skrzydłami

i w wyciekach muzyki.

Ptak to drzazga

to śpiewa i pali żywcem

na żółtej notatce.

Podnoszę oczy: nic nie ma.

Cisza na gałęzi,

na złamanej gałęzi.

I nasz chleb

Autor: Juan Carlos Onetti.

Wiem tylko o tobie

uśmiech gioconda

z oddzielnymi ustami

tajemnica

moja uparta obsesja

odsłonić to

i uparcie uparcie

i zaskoczony

po omacku ​​dla twojej przeszłości

Wiem tylko

słodkie mleko twoich zębów

łagodne i kpiące mleko

to mnie oddziela

i na zawsze

wyimaginowanego raju

jutra niemożliwego

pokoju i cichej błogości

schronienia i wspólnego chleba

jakiegoś codziennego przedmiotu

że mógłbym zadzwonić

nasz.

Ballada o nieobecnym

Autor: Juan Carlos Onetti.

Więc proszę, nie podawaj mi powodu

Nie dawajcie nostalgii sumieniu,

Rozpacz i gra.

Pomyśl i nie widzę cię

Cierpię w tobie i nie podnoszę mojego krzyku

Rozmyślaj sam, dzięki tobie, dzięki mnie,

W jedynej rzeczy, która może być

Całkowicie myślę

Zadzwoń bez głosu, bo Bóg to zorganizował

To jeśli ma zobowiązania

Jeśli sam Bóg uniemożliwia mu udzielenie odpowiedzi

Dwoma palcami powitanie

Codziennie, nocny, nieunikniony

Konieczne jest zaakceptowanie samotności,

Pocieszające bliźniaki

Z zapachem psa, w tych wilgotnych dniach południa,

W każdym razie

W każdej zmiennej godzinie zmierzchu

Twoje milczenie ...

Winiety flamenco

Autor: Juan Carlos Onetti.

Do Manuela Torresa

„Niño de Jerez”

który ma pień faraona

Portret Silverio

Franconetti

Między włoskim

i flamenco,

Jak byś śpiewał

że Silverio?

Gęsty miód we Włoszech

z naszą cytryną,

Byłem w głębokim płaczu

siguiriyero.

Jego krzyk był straszny.

Te stare

mówią, że wstali

włosy,

i rtęć została otwarta

luster.

Przeszedłem przez dźwięki

bez ich łamania.

I był twórcą

i ogrodnik.

Twórca rond

dla ciszy.

Teraz jego melodia

śpij z echami.

Ostateczny i czysty

Z ostatnimi echami!

Norma i raj czarnych

AutorFederico García Lorca.

Nienawidzą cienia ptaka

na fali białego policzka

konflikt światła i wiatru

w zimnym śniegu.

Nienawidzą bezcielesnej strzały,

dokładna chusteczka pożegnania,

igła, która utrzymuje ciśnienie i róż

w trawie rumieniec uśmiechu.

Kochają błękit pustyni,

wahające się wołowe wyrażenia,

leżący księżyc biegunów.

zakrzywiony taniec wody na brzegu.

Z nauką o pniu i szlaku

wypełniają glinę świetlistymi nerwami

i łyżwy smarowane przez wody i piaski

lubią gorzką świeżość tysiącletniej śliny ...

Alba

AutorFederico García Lorca.

Moje uciskane serce

czuć się tuż przed świtem

ból ich miłości

i marzenie o odległościach.

Światło zorzy niesie

nostalgia siedlisko

i smutek bez oczu

z głębi duszy.

Wielki grobowiec nocy

jej czarny welon unosi się

ukryć się z dniem

ogromny gwiaździsty szczyt.

Co zrobię z tymi polami?

łapanie gniazd i gałęzi,

otoczony zorzą

i wypełnia duszę nocą!

Co zrobię, jeśli masz oczy

martwy dla jasnych świateł

i nie może czuć mojego ciała

ciepło twojego wyglądu!

Dlaczego straciłem cię na zawsze

tego jasnego popołudnia?

Dziś moja pierś jest sucha

jak wygasła gwiazda.

Każda piosenka

AutorFederico García Lorca.

Każda piosenka

to zaścianka

miłości.

Każda gwiazda,

cofka

czasu.

Węzeł

czasu.

I każde westchnienie

cofka

krzyku.

Na zawsze

Autor: Mario Benedetti.

Wiersz na wieczną miłość.

Gdyby szmaragd był nieprzezroczysty, gdyby złoto straciło kolor, nasza miłość się skończy.

Gdyby słońce nie nagrzewało się, gdyby księżyc nie istniał, to nie miałoby sensu żyć na tej ziemi ani żyć bez mojego życia, kobiety moich snów, która daje mi radość ...

Jeśli świat się nie obrócił lub czas nie istniał, to nigdy nie umieraj, ani nasza miłość ...

Ale czas nie jest konieczny, nasza miłość jest wieczna, nie potrzebujemy słońca księżyca ani gwiazd, aby nadal kochać nas ...

Gdyby życie było inne i nadeszła śmierć, kochałbym cię dzisiaj, jutro ... na zawsze ... wciąż.

Zawrzyjmy umowę

Autor: Mario Benedetti.

Nieodparty wiersz, który wyznaje bezinteresowną miłość.

Towarzyszu, wiesz, że możesz na mnie liczyć, nie później niż dwa, a nawet dziesięć, ale licz na mnie.

Jeśli zauważysz, że w twoich oczach widzę cię i żyłę miłości rozpoznajesz w moich, nie ostrzegaj swoich karabinów ani nie myśl, że majaczenie.

Pomimo tej pasji niczego nie podejrzewającej miłości, wiesz, że możesz na mnie liczyć.

Ale zróbmy ostateczną umowę, chciałbym mieć ciebie.

Miło jest wiedzieć, że istniejesz, czujesz się żywy.

Mam na myśli liczyć od dwóch do pięciu, nie po to, żebyś pospieszył mi z pomocą, ale żeby wiedzieć i być spokojnym, że wiesz, że możesz na mnie liczyć.

U stóp twojego dziecka (fragment)

Autor: Pablo Neruda.

Stopa dziecka nadal nie wie, jaka jest stopa,

i chce być motylem lub jabłkiem.

Ale potem okulary i kamienie,

ulice, schody,

i drogi twardej krainy

uczą stopy, że nie mogą latać,

to nie może być okrągły owoc na gałęzi.

Stopa dziecka wtedy

został pokonany, upadł

w bitwie,

był więźniem,

skazany na życie w bucie.

Stopniowo bez światła

Znał świat na swój sposób,

bez znajomości drugiej stopy, zamknięty,

odkrywanie życia jako ślepy ...

Miłość

Autor: Pablo Neruda.

Kobieta, byłbym twoim synem, do picia

mleko z piersi jak ze wiosny,

za patrzenie na ciebie i czuwanie przy mnie i posiadanie ciebie

złotym śmiechem i kryształowym głosem.

Czuć cię w moich żyłach jak Bóg w rzekach

i uwielbiam cię w smutnych kościach kurzu i wapna,

ponieważ twoja istota przejdzie obok mnie bez bólu

i wyszła w zwrotce - czysta od wszelkiego zła-.

Skąd mam wiedzieć, jak cię kochać, kobieto, skąd mam wiedzieć?

kocham cię, kocham cię jak nikt nigdy nie wiedział!

Die i still

kocham cię bardziej.

I nadal

kocham cię bardziej

i więcej.

Milcząca miłość

AutorGabriela Mistral.

Gdybym was nienawidził, moja nienawiść dałaby wam

W słowach rozbrzmiewających i pewnych;

Ale kocham cię i moja miłość nie jest zaufana

Do tego mówienia o mężczyznach tak ciemnych!

Chcesz to z powrotem krzyk,

I pochodzi z tak głębokiego, że się cofnął

Jego płonący strumień, słaby,

Przed gardłem, przed klatką piersiową.

Jestem taki sam jak sklep spożywczy

I wyglądam jak obojętny strumień.

Wszystko za moją zmartwioną ciszę

Co jest bardziej okropne niż śmierć!

Referencje

1. Historia literatury współczesnej. Pobrane z es.wikipedia.org.
2. Poezja awangardowa. Odzyskany z educ.ar.
3. Główni awangardowi poeci XX wieku. Źródło z timetoast.com.
4. Wiersze awangardowe. Źródło z mispoemasde.com.
5. Poezja awangardowa XX wieku. Pobrane z estudiaraprender.com.
6. Vanguard, Total Transformation. Odzyskany z vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
7. Neruda Odzyskane z Neruda.uchile.cl.
8. Oda do Rubén Darío. Źródło z poesi.as.
9. Liście miejskie (s / f). Każda piosenka Źródło: ciudadseva.com
10. Federico García Lorca (s / f). Poeta w Nowym Jorku. Odzyskany z: federicogarcialorca.net
11. Pierwotne wątki (2016). 7 wierszy Jorge Luisa Borgesa. Źródło: hiloprimitivos.wordpress.com
12. Marksiści (s / f). Wiersze Vallejo. Źródło: marxists.org
13. Moja księgarnia (2010). Pięć wierszy miłosnych Nicolása Guilléna. Źródło: milibreria.wordpress.com
14. Norfi (s / f). Wiersze miłości Mario Benedetti. Źródło: norfipc.com
15. Poetycki (s / f). Juan Carlos Onetti. Źródło: poeticous.com
16. Grzanka czasu (s / f). Główni awangardowi poeci XX wieku. Źródło: timetoast.com.